Die beschädigte Ikone: Das Dogma darüber, warum wir keine „Biomasse“ sind

Der Mensch, ein beschädigtes Abbild Gottes. Foto: UOJ

Wir sind es gewohnt, ständig etwas zu zählen. Geld, Kalorien, Kaliber, Kreditzinsen. Aber das Schrecklichste ist, dass wir gelernt haben, Menschen zu zählen. Der Mensch ist zu einer „Ressourceneinheit” geworden. Zu einer trockenen Zahl in den Nachrichten. Zu „Arbeitskraft”. Zu „Humankapital”.

Wenn der Tod zu Arithmetik wird, schläft das Gewissen ein. Das macht es uns leichter. Zum Beispiel, Menschen in einer Schlange als lästiges Hindernis zu betrachten, als eine Masse von Körpern, die den Weg versperren. Unmerklich haben wir diese Sprache übernommen – die Sprache der Inventarisierung, in der der Mensch auf einer Stufe mit Ersatzteilen für Maschinen oder Säcken mit Getreide steht.

Im heutigen Christentum geht es nicht mehr um „gutes Benehmen”. Es geht um eine radikale Ablehnung trockener Statistiken.

Ein feuerfester Tresor

Die Kirche hat eine Lehre, die uns davor bewahrt, endgültig zu Kannibalen zu werden – das Dogma vom Ebenbild Gottes.

In der Theologie gibt es eine klare Unterscheidung: Bild und Gleichnis. Wir verwechseln sie oft, aber der Unterschied ist grundlegend.

Das Bild Gottes ist uns vom Schöpfer von Anfang an „eingepflanzt”. Unser Verstand, unsere Freiheit, unsere Kreativität, unsere Unsterblichkeit – das ist der feuerfeste Tresor in der menschlichen Natur.

Die Ähnlichkeit ist das, was wir auf diesem Fundament aufbauen. Das ist unsere Güte, unsere Heiligkeit, unsere Ähnlichkeit mit Gott in der Liebe.

Das Ebenbild kann man verlieren. Man kann es versaufen, beim Kartenspiel verspielen, mit Verrat oder Hass beschmutzen. Der Mensch kann seine menschliche Gestalt verlieren und sich in ein Tier verwandeln. Aber das Bild ist eine Konstante. Es ist eine Datei, die vom Autor selbst vor dem Löschen geschützt ist.

Das Bild Gottes ist eine Leinwand. Das Ebenbild ist ein Gemälde. Es kann verschmiert, mit Ruß beschmutzt oder mit Blut übergossen sein. Aber die Leinwand darunter ist von Gott. Sie ist nicht schlechter geworden, weil wir darauf gemalt haben.

Statue im Schlamm

Im 4. Jahrhundert führte der Heilige Gregor von Nyssa heftige Debatten darüber, was ein Mensch ist. In seiner Abhandlung „Über die Beschaffenheit des Menschen“ verwendete er ein Bild, das in der heutigen Realität wie ein Bericht von der Front klingt.

Stellen wir uns eine aus Stein gehauene Statue des Kaisers vor. Feinde stürmen in die Stadt und zerstören sie. Sie werfen sie in eine schmutzige Pfütze, bedecken sie mit Müll und Mist. Verlieren die Bruchstücke ihre Zugehörigkeit zur Statue des Königs?

„So wie durch die Überlagerung des königlichen Bildnisses einfacher Ton in der Münzprägung zu etwas Kostbarem wird, so wirst auch du ... obwohl du von Natur aus vergänglich bist ... zu etwas Überragendem, weil du das Bildnis des Königs aller trägst“, schrieb der Heilige Gregor.

Selbst wenn ein Mensch ganz unten angekommen ist, haben wir kein Recht, ihn als „Biomasse“ zu bezeichnen. Wir sehen einen Scherben im Dreck. Man kann ihn reinigen, man kann ihn restaurieren, aber man kann ihn nicht als Müll abschreiben. Denn auf ihm ist der Abdruck Gottes.

Der Blick eines Chirurgen im Priesteramt

Metropolit Antonij (Surozhsky) erkannte den Wert dieses Dogmas in der Praxis. Während des Zweiten Weltkriegs war er Chirurg im französischen Widerstand. Er musste Menschen unter Bedingungen operieren, unter denen ein Mensch wie ein Stück blutiges Fleisch erscheint.

Metropolit Antonij erinnerte sich daran, wie er lernte, in sterbenden Soldaten Christus zu sehen. Unabhängig davon, in welcher Sprache sie vor Schmerzen schrien und welche Uniform sie trugen. Er blickte durch den „Schlamassel” des Krieges, durch die von Qualen verzerrten Gesichter und sah genau diese strahlende „Leinwand”.

Für ihn gab es keine „feindlichen Ressourcen”. Es gab nur Ikonen. Zerbrochen, geschändet, mit Ruß bedeckt, aber dennoch Ikonen.

„Wir müssen lernen, einen Menschen anzuschauen und in ihm die Schönheit zu sehen, die vielleicht niemand sonst sieht”, sagte er später.

Wenn wir diese Schönheit in unserem Nachbarn oder Feind nicht mehr sehen, hören wir auf, Christen zu sein. Wir werden zu Nutznießern „menschlicher Ressourcen“.

Der Wert unserer Würde

In Kriegszeiten scheint es uns oft, als sei uns alles genommen – Freiheit, Stabilität, Zukunft. Wir fühlen uns wie Rädchen in einer riesigen, seelenlosen Maschine der Geschichte.

Aber das Ebenbild Gottes ist der Punkt, an dem die Maschine zerbricht.

Wenn man auch nur für einen Moment inmitten des verrückten Rhythmus der Hektik innehält, kann man verstehen, dass wir nicht die Summe biologischer Komponenten sind, nicht das Ergebnis einer genetischen Lotterie. Wir sind das Projekt des Schöpfers. Wenn die Heilige Schrift sagt: „Lasst uns Menschen machen als unser Abbild, uns ähnlich“ (Gen 1,26), dann geht es nicht um Biologie. Es geht um unsere Würde, die über allen Systemen steht.

Wiederherstellung des Bildes

Wir schauen in den Spiegel und sehen ein müdes, enttäuschtes Gesicht. Wir glauben, dass wir nichts wert sind, aber wir begehen einen schweren Fehler. Wenn wir das „Bild“ betrachten, vergessen wir die „Leinwand“.

Wir sind es gewohnt, nach dem Äußeren zu urteilen und Zahlen zu glauben. Wir sind es gewohnt, die Schwachen zu verachten. Aber Christus sagt: „Was ihr für einen meiner geringsten Brüder getan habt, das habt ihr mir getan” (Mt 25,40). Er sagte nicht „für gute Menschen”. Er sagte „für die Geringsten”. Für diejenigen, die in der Statistik unter dem gemeinsamen Nenner fallen.

Das Bild Gottes ist wie ein Samenkorn unter Asphalt. Die Asphaltschicht ist dick, Panzer fahren darüber, aber der Same ist lebendig. Er ist in der Lage, die Härte dieses Steins zu überwinden.

Das Christentum ruft uns nicht dazu auf, eine „verbesserte Version unserer selbst“ zu werden. Es ruft uns dazu auf, uns daran zu erinnern, wer wir wirklich sind.

Wir müssen uns keinen Wert erfinden – wir müssen ihn zurückgewinnen. Wir müssen aufhören, uns gegenseitig als „lebendige Kraft“ zu bezeichnen. Wir müssen in dem Menschen, der neben uns in der Schlange steht, kein Hindernis sehen, sondern ein Geheimnis. Wir müssen verstehen, dass selbst der Gebrochenste unter uns ein königlicher Tresor ist, in dem noch immer das Gold der Ewigkeit aufbewahrt wird.

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