Das Pharao-Syndrom: Wie das Herz seine Empfindsamkeit verliert

Die Qualen des Pharaos und die Gelassenheit Moses’. Foto: UOJ

Wir kennen diesen Zustand nur zu gut. Wahrscheinlich hat ihn jeder schon einmal erlebt. Ein Mensch hat etwas Niederträchtiges getan, einen Pakt mit seinem Gewissen geschlossen – und innerlich versteht er das ganz genau. Ihm ist Angst und unwohl. Aber den Fehler laut zuzugeben, bedeutet, die ganze behagliche Welt zu zerstören, in der er gelebt hat. Er muss auf Selbstrechtfertigungen verzichten, aufhören, anderen die Schuld zu geben, und seine bequemen Ausreden aufgeben.

Und deshalb gibt er Gas. Bremsen geht nicht – man muss die blinde Wand sehen, auf die man mit rasender Geschwindigkeit zurast.

Der Mensch beginnt, eine Lüge auf die andere zu stapeln. Und dann geschieht das Schrecklichste: Er beginnt, aufrichtig an seine eigenen Lügen zu glauben.

Und das ist schon keine banale Feigheit mehr. Es ist ein allmähliches, fast unmerkliches Absterben des Gewissens.

Genau von diesem Mechanismus erzählt das biblische Buch Exodus. Die alte Geschichte vom ägyptischen Pharao, von der Befreiung der Sklaven, voller Wunder und Hinrichtungen – ist die treffende Verkörperung unseres menschlichen Unglücks.

Wie die Seele erstarrt

Im biblischen Original wird der Zustand des Herrschers von Ägypten mit zwei treffenden Worten beschrieben.

Das erste bedeutet „hart werden, die Elastizität verlieren“. Lebendes Gewebe reagiert auf Schmerz, es zuckt zusammen, zieht sich zusammen. Abgestorbenes Gewebe tut dies nicht. Es versteift sich und überzieht sich mit einer dicken Hülle. Das zweite Wort bedeutet „schwer werden“. Wie ein riesiges Bleigewicht, das einen unerbittlich nach unten zieht und den Menschen taub für alle Worte macht.

Zuerst verliert man einfach die Empfindsamkeit. Man empfindet keinen Schmerz mehr für andere. Und dann kann man sich physisch nicht mehr der Wahrheit entgegenbewegen, weil man zu schwer geworden ist.

Schauen wir uns an, wie es in Ägypten war. Der Nil verwandelt sich in Blut, das Land wird von Fröschen überflutet, dann von Mücken, es kommt zum Massensterben des Viehs, die Menschen werden von Geschwüren befallen. Nach jedem neuen Schlag verfällt der Pharao in Panik. Er ruft Mose zu sich, gibt nach und verspricht, die Israeliten ziehen zu lassen. „Betet nur zu eurem Gott, dass das aufhört“, bittet er.

Doch sobald der Schmerz nachlässt, sobald das Wasser wieder klar wird, kehrt der Herrscher zu seinem früheren Zustand zurück. Er schaut aus dem Fenster seines Palastes und denkt: Die Krise ist vorbei, ich habe wieder alles unter Kontrolle, ich muss nichts ändern. Er zieht die Schrauben wieder fest.

Die Berater begreifen es als Erste

So wiederholt sich das immer wieder. Und die Höflinge beginnen zu begreifen, dass eine Katastrophe bevorsteht.

Bei der achten Plage – als Heuschrecken über das Land hereinbrechen und die letzten Reste des Grüns auffressen – hält die Elite es nicht mehr aus. Die Berater fordern ihren Herrscher offen auf, sich zu ergeben. Sie sagen ihm ins Gesicht: „Wie lange soll dieser Mann noch eine Falle für uns sein? Lass sie ziehen … Siehst du denn noch nicht, dass Ägypten zugrunde geht?“ (Ex 10,7).

Diese Menschen glaubten wohl kaum an den Gott Israels. Sie sind Pragmatiker. Sie sehen, dass die Wirtschaft zerstört ist, das Land in den Abgrund stürzt und die Sturheit des Herrschers zu teuer zu stehen kommt. Sie haben alles früher begriffen als er.

Doch der Pharao hört nicht. Nicht, weil er dumm oder wahnsinnig ist. Sein Herz hat seine Flexibilität verloren. Es ist zu Stein geworden und reagiert nicht mehr auf offensichtliche Tatsachen. Die Bewahrung seiner eigenen Macht und seines Stolzes wird für ihn wichtiger als das Überleben eines ganzen Landes.

Wenn Gott sich zurückzieht

Und hier ändert sich der biblische Text. Während der ersten Plagen wiederholt sich immer wieder derselbe Gedanke: „Der Pharao verhärtete sein Herz.“ Er tut dies selbst, freiwillig. Er redet sich ein, dass all diese Katastrophen Zufälle, Naturanomalien oder geschickte Tricks Moses’ seien. Es ist seine persönliche, bewusste Entscheidung, seinen Augen nicht zu trauen.

Doch dann klingt die Formulierung anders: „Und der Herr verhärtete das Herz des Pharaos.“

Bedeutet das, dass Gott den Menschen absichtlich böse gemacht hat, um ihn später eindrucksvoll zu bestrafen? Nein. Der Heilige Gregor von Nyssa führte ein sehr einfaches und verständliches Beispiel an. Die Sonne scheint gleichermaßen auf Wachs und auf Lehm. Doch das Wachs schmilzt unter ihren Strahlen, während der Lehm hart wird. Der Unterschied liegt nicht in der Temperatur der Sonne, sondern im Material selbst.

Der Mensch verhärtet sich nicht, weil Gott ihm Bosheit einflößt, sondern weil er sich selbst hartnäckig in die Dunkelheit begibt.

Was geschieht mit dem ägyptischen König? Gott fügt ihm kein weiteres Übel hinzu. Er lässt den Menschen allein mit dem, wofür er sich entschieden hat. Er hört auf, ihn zurückzuhalten.

Der Pharao entschied sich immer wieder für seinen eigenen Willen. Und der Schöpfer hörte auf, ihm gewaltsam einen anderen anzubieten. Die höchste Strafe ist, wenn Gott sich zurückzieht und sagt: „Gut. Es soll so sein, wie du willst. Tu es.“ Und der Mensch stürzt mit rasender Geschwindigkeit in den Abgrund und glaubt, er würde siegen.

Der Punkt ohne Wiederkehr

Es gibt in dieser Geschichte noch ein weiteres bemerkenswertes Detail. Vor der schrecklichsten, der zehnten Plage, kommt Moses ein letztes Mal in den Palast. Der Herrscher vertreibt ihn in einem Wutanfall, verbietet dem Propheten, sich zu zeigen, und droht ihm mit dem sofortigen Tod.

Mose steht vor ihm und stimmt ruhig zu: „Du hast recht gesprochen; ich werde dein Gesicht nicht mehr sehen“ (2. Mose 10,29).

Der Bruch wird endgültig. Beachten Sie: Nicht Gott weigert sich zu sprechen. Nicht der Prophet knallt die Tür zu. Der Machthaber selbst reißt die letzte Verbindung zur Realität ab.

Die Krankheit erreicht ihren Höhepunkt. Wenn ein Mensch aufhört, die Wahrheit zu hören, hört er auch auf, die Menschen zu hören. Er vertreibt alle, die ihm Unangenehmes sagen, und bleibt allein mit der Realität zurück, die er sich selbst ausgedacht hat. Und die erfundene Realität tötet immer ihren Schöpfer.

Was erwartet uns?

Heute, da unsere Kirchen, Priester und Gemeinden von allen Seiten unter Druck gesetzt werden, ist uns nicht die Rolle des Moses zugedacht. Wir haben nicht seinen prophetischen Stab, wir können kein Wasser in Blut verwandeln oder das Meer teilen.

Aber wir können verstehen, wie das funktioniert. Die Israeliten in Ägypten haben keine bewaffneten Aufstände angezettelt. Sie haben keine Barrikaden errichtet und keine wütenden Manifeste verfasst. Ihre wahre Stärke lag in einer beängstigenden, für die Machthaber völlig unverständlichen Gelassenheit.

Sie warteten einfach darauf, dass die erstarrte, gefühllos gewordene Staatsmaschinerie sich selbst zerstörte, während sie versuchte, Gottes Plan zu überrollen.

Wird uns die Geduld reichen, innezuhalten und nicht hin und her zu rennen? Wird uns die Kraft reichen, uns nicht von dem Hass der Gegenseite anstecken zu lassen? Werden wir, wie Mose, ohne Zorn und Geschrei stehen können, mit der nüchternen Erkenntnis, dass der Schöpfer die Geschichte keine Sekunde lang aus den Händen gelassen hat?

Die ägyptische Regierung und die Armee kamen in den dunklen Wassern des Roten Meeres ums Leben. Sie starben nicht durch die Hand der Israeliten, sondern durch Gottes besonderen Plan, der den endgültigen Zusammenbruch der Macht der Verfolger besiegelte.

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