Das zerbrochene Gefäß: Wie Judas zum Spiegel unserer geistigen Bilanz wurde

Das Alabastergefäß wird mit einem lauten Knall zerschlagen. In dem stillen Raum, in dem die von der Reise erschöpften Menschen sitzen, klingt dieses Knacken wohl ziemlich beängstigend. Das griechische Verb σύντριβω im Text des Evangelisten Markus bedeutet genau „zerbrechen“, die zerbrechlichen Ränder abbrechen, und nicht einfach nur den Deckel vorsichtig abnehmen.

Nach dieser abrupten Bewegung wird die Geste fatalerweise unumkehrbar. Der gesamte Inhalt des Duftes wird auf einmal ausgegossen. Die Reste lassen sich nicht aufbewahren, und das leere, zerbrochene Gefäß kann niemandem mehr verkauft werden.

Der dichte, süß-würzige Duft des kostbaren Nardöls erfüllt augenblicklich das enge Haus des Simon in Bethanien. Die Jünger blicken sich verwirrt an, ohne zu wissen, wie sie auf diese Verschwendung reagieren sollen.

Die Stimme der Vernunft aus der Ecke des Raumes

Als Erster meldet sich ein Mann zu Wort, der es gewohnt ist, mit fremdem Geld zu rechnen. Judas Iskariot, der offizielle Verwalter der apostolischen Spendenkasse. Der Mann, der für die materielle Versorgung ihrer kleinen Gemeinschaft verantwortlich ist.

Das genaue Zitat lautet: „Warum verkauft man dieses Salböl nicht für dreihundert Denare und gibt das Geld den Armen?“ (Joh 12,5). Dieser Satz trifft genau ins Schwarze und rüttelt die Anwesenden wach.

Der Evangelist Johannes fügt später eine bittere Bemerkung hinzu: Judas sagte dies keineswegs, weil er sich aufrichtig um die Armen sorgte, sondern weil er ein Dieb war und die Geldkassette bei sich trug. Doch in diesem Moment, in diesem Raum, bleiben seine wahren Motive vor den anderen verborgen.

Die Falle, in die wir alle tappen

Judas übertrieb das Ausmaß des finanziellen Verlusts keineswegs. Vor seinen Augen war gerade ein ganzes Vermögen auf das Haar und die staubigen Füße des Meisters verschüttet worden – ein Vermögen, von dem eine Familie mehrere Jahre lang ohne Not hätte leben können.

Das Seltsamste und Beängstigendste an dieser Szene ist, dass der Schatzmeister einfach den Gedanken laut aussprach, der vielen durch den Kopf ging.

Derselbe Vorfall findet sich auch bei Matthäus, der direkt schreibt: „Als die Jünger das sahen, empörten sie sich“ (Mt 26,8).

Judas’ Logik erschien den anderen Aposteln völlig verständlich und richtig. Und darin liegt eine unglaublich vertraute innere Falle, in die wir fast täglich tappen. Auch wir denken oft, dass eine nützliche Handlung immer wichtiger ist als eine schöne, aber vergebliche Geste.

Es ist, als stünden wir in demselben engen Raum und nickten dem Schatzmeister gedanklich zu. Ist es nicht logischer, die Menge der Hungrigen zu speisen, anstatt einen märchenhaften Schatz zu verschütten?

Die Buchhaltung des Verrats

Die Apostel sahen mit eigenen Augen große Wunder, nahmen jedes Wort der Bergpredigt in sich auf, doch ihr Bezugssystem war immer noch auf irdische Mathematik ausgerichtet. Die erhabene Geste der Frau hielten sie aufrichtig für unüberlegt.

Judas empörte sich aufrichtig über die Verschwendung von dreihundert Denaren. Doch nur wenige Tage später wird derselbe Mann in die Dunkelheit der Nacht gehen und seinen Meister kaltblütig an die Hohepriester verraten. Die Summe dieses Geschäfts ist der ganzen Welt bekannt – dreißig Silberstücke.

Historisch gesehen handelt es sich um tirische Stater oder Schekel. Umgerechnet in die damalige römische Währung entspricht dies etwa 120 Denaren. Das entspricht dem Lohn für etwa vier Monate harter Arbeit. Das ist also zweieinhalb Mal weniger, als jene Weihrauchdosen kosteten, um die Judas so schmerzlich trauerte.

Der Preis für beschädigtes Eigentum

Im Buch Exodus sind dreißig Silberstücke eine festgelegte, im strengen Gesetz vorgeschriebene Entschädigung für einen Sklaven, der versehentlich von einem fremden Stier zu Tode getrampelt wurde.

Das ist ein ziemlich erniedrigender Preis, den man laut Gesetz nicht für einen lebenden Menschen zahlt, sondern als Entschädigung für den Verlust fremden Eigentums. Es stellt sich also heraus, dass Judas das Leben des Meisters sogar billiger einschätzte als das auf ihn vergossene Parfüm.

Das war keine Impulsivität eines Verrückten. Es war die kalte, konsequente Logik eines Menschen, in dessen Kopf für immer eine Waage eingebaut war. Eines Menschen, der es gewohnt war, alles zu kontrollieren und zu messen.

Genau deshalb liest die Kirche diesen Evangeliumstext in der Karwoche, am Mittwoch vor Ostern. An diesem Tag erinnern sich die Gläubigen daran, wie die aufrichtige Reue der Frau, die alles hingab, auf die Berechnung des Jüngers traf, der den Verrat vorbereitete, und dieser Gegensatz gibt den Ton für alle letzten Tage vor der Kreuzigung an. Der Gottesdiensttext stellt zwei Pole der menschlichen Seele in scharfem Kontrast zueinander. Die Sünderin gibt ihr gesamtes Vermögen für Christus aus und erlangt ewige Vergebung. Der auserwählte Jünger hingegen feilscht um ein paar Pfennige und verliert für immer sein eigenes Leben.

Die Lehre der Fastenzeit

Metropolit Antonius von Surozh sah in dieser Begebenheit die treffendste spirituelle Erkenntnis. „Judas war ein praktischer Mensch; er konnte rechnen, er wusste, was etwas wert war. Und als er sah, dass die Frau das Alabastergefäß zerschlug … stieg in seiner Seele ein Sturm der Empörung auf“, sagte der Metropolit in seiner Predigt am Gründonnerstag. Keine gewöhnliche Eifersucht – sondern eben die gerechte, haushälterische Empörung eines Menschen, der es gewohnt war, Geld zu zählen.

Metropolit Antonius formulierte dieses tiefgreifende Problem mit einer für uns unbequemen Offenheit: „Denken wir nicht ständig so? Sagen wir nicht: ‚Wozu diese Zeitverschwendung? Wozu dieser Gottesdienst, der stundenlang dauert?‘“

Gerechter Zorn statt Liebe

„Wozu so viel Kraft für Gott aufwenden, wenn man sie den Menschen widmen könnte?“, stellt der Prediger die rhetorische Frage.

Wir vergessen eine einfache, aber schreckliche Tatsache: Wenn wir Gott nicht das Beste geben, ohne Rückhalt, dann können wir den Menschen nur etwas sehr Armseliges anbieten.

Uns selbst, und nichts weiter. Unser eigenes „Ich“ ist aber zu unbedeutend, um jemanden zu retten.

König David sprach einst große Worte: „Ich will meinem Gott, dem Herrn, kein Opfer darbringen, das umsonst genommen wurde“ (2 Sam 24,24). Ein Opfer, das dich nichts kostet, das sorgfältig kalkuliert und gespart wurde, hört einfach auf, ein Opfer zu sein.

Ein Mensch, der nicht fähig ist, Gott etwas unüberlegt und ohne jede Berechnung zu geben, erweist sich letztendlich als unfähig, seinen Nächsten wirklich zu lieben. Strenge soziale Wohltätigkeit ohne das Streben nach dem Himmel verwandelt uns stets in einen Judas, der virtuelle Tausende an die Armen verteilt.

Die Verschwendung einer wahren Gabe

Äußerlich sieht es aus wie edle Fürsorge für die Bedürftigen. Doch bei der ersten sich bietenden Gelegenheit wird ein solch berechnender Verstand den Meister leicht für ein Drittel des tatsächlichen Preises verkaufen.

„Die Liebe rechnet nicht, die Liebe sucht nicht das Ihre, die Liebe wägt nichts ab, sie gibt nur, und darin liegt ihre Freude und darin ihre Fülle“, fährt Metropolit Antonius fort.

Die Frau in Bethanien kannte vielleicht nicht einmal den genauen Marktwert ihres Alabasters. Und wenn sie ihn kannte, dann zerschlug sie die zerbrechlichen Alabasterkrüge gerade deshalb mit aller Kraft. Um sich keinen Rückzugsweg offen zu lassen.

Die Evangelisten interessieren sich überhaupt nicht dafür, woher sie diesen kolossalen Reichtum hatte. Ob sie ihn über lange Jahrzehnte hinweg angesammelt hatte, von ihren Eltern geerbt hatte oder als Mitgift für eine nie stattgefundene Hochzeit aufbewahrte.

Was nach uns bleibt

Wenn Christus die Worte spricht: „Wo immer dieses Evangelium in der ganzen Welt verkündet wird, wird man zu ihrem Gedächtnis und zu dem, was sie getan hat, davon erzählen“, beendet er für immer die Debatte über menschlichen Nutzen und Effizienz.

Das ist seine direkte Antwort auf jede Rhetorik des kalten Kalküls.

Im Gedächtnis der Jahrhunderte bleiben nicht perfekt aufgestellte Finanzbilanzen, nicht gesparte Münzen und keine klugen Investitionen in soziale Projekte.

Es bleibt nur das zerbrochene Alabastergefäß und der intensive Duft des Salböls. Es bleibt die wahre Liebe, die keine Angst hatte, in den Augen der anständigen Gesellschaft als töricht, unangebracht und irrational zu erscheinen.

Eine persönliche Gewissensprüfung

Judas hatte es nicht geschafft, seine ehrlich verdienten dreißig Silberstücke weder für die Armen noch für sich selbst auszugeben. In tiefer Verzweiflung warf er sie auf den kalten Steinboden des Tempels und verschwand für immer in der Dunkelheit der Nacht.

Und wir, die wir diese Zeilen heute lesen, befinden uns gewissermaßen immer noch in jenem engen Raum in Bethanien. Der süße Duft des kostbaren Nardöls hängt noch immer in der stickigen Luft.

Die Frau, die alles gegeben hat, was sie besaß, ist bereits leise zur Tür hinausgegangen. Der Schatzmeister hat die imaginären Verluste bereits im Kopf berechnet und seine verhängnisvolle Entscheidung getroffen. Nun sind wir an der Reihe.

Sind wir bereit, unser eigenes Gefäß zu zerbrechen und das Wertvollste zu geben, oder werden wir die Liebe sorgfältig auf der Waage abwägen und leise Rechtfertigungen für unseren Kompromiss vorbereiten?

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